Мартышка для чемпиона

Эх…

Меня бросает в жар в самых неприличных местах. Кровь приливает туда, куда совершенно не нужно! Я закидываю ногу на ногу, сильнее сжимая бедра. Хватаю бокал. Принимаю соблазнительную позу, такую, чтобы в вырезе платья слегка оголилось бедро, и дразняще всасываю остатки коктейля через трубочку, тут же махая официанту с просьбой повторить. А сама кошу взгляд на сгусток тестостерона, сидящий по соседству.

Я бы его…

Да с ним…

Вот только в мою сторону этот красавчик не смотрит. Ноль внимания. Будто я пустое место и вообще не для него тут стараюсь. Это задевает.

Ну и ладно! Хорошо, хоть не попала впросак, потому что этот товарищ явно не Семен. Таких Апполонов с улыбкой «снимай свои трусики, детка» мамы не называют Семенами!

Я отворачиваюсь и слышу на том конце провода:

– Фомина, прие-е-ем!

– Да, – бурчу, – да, отвлеклась, прости. Что ты там говорила?

– Я говорю… а, впрочем, знаешь, забей.

– Уже. В общем, свидание оказалось на редкость дерьмовой идеей. Да и бар, честно говоря, видавший виды. Маленький, камерный какой-то, и подбор музыки странный, – морщу нос. – Правда, коктейли тут делают отвал башки, но, полагаю, это в большей степени заслуга симпатяжки бармена, а не заведения в целом, – улыбаюсь тому самому «симпатяжке бармену», как раз забирая из его рук новую «порцию».