Мартышка для чемпиона

– Ну, – пожимает плечами подруга, щеки которой едва не лопаются от едва сдерживаемого смеха. – И чего, как оно?

Я захлопываю шкафчик и перекидываю через плечо полотенце.

– Что «оно»?

– Секс с хоккеистом, Марта, не тупи! Они же все такие стокилограммовые шкафы-бруталы…

– Ну, – межуюсь, – сил и выносливости этому парню не занимать, конечно, – нехотя признаюсь. – И телом он своим владеет что надо. Да и вообще…

– Затрахал до полного изнеможения?

– Я даже не нашла в себе сил уехать спать к себе домой. Прикинь? А ты знаешь, как я не люблю спать в чужой постели. Я даже у бывшего никогда не оставалась с ночевой! А тут вырубилась, не помню, как. Наутро, правда, проснулась как чумная. Страшная, растрепанная, с больной головой. Быстренько смотала удочки и сбежала, пока парень не очухался.

– И все?

– Все. Конец истории. А ты чего ждала?

– Прощального секса.

Я закатываю глаза.

– И что ты паришься тогда? Не понимаю. Ну, переспали, с кем не бывает?

– Да я бы не парилась, если бы Арсений не оказался тем самым Арсением, что дружит с семьей моей сестры. Это, знаешь ли, несколько все усложняет.