Мартышка для чемпиона

А Виктор Черкасов – последний человек, с которым мне хотелось бы ссориться. Мы достаточно неплохо дружим. Насколько вообще могут дружить две совершенных друг другу противоположности. К тому же играем в одном звене. Да и я должен быть ему благодарен уже хотя бы за то, что он проявил милосердие и примчался за нами с Молодым в это убогое СПА на другой конец города, чтобы подбросить нас на треню. Ибо моя тачка все еще на мойке, а у Васи «коня» вообще нет. Как и прав. Как и Васи, который где-то в раздевалке прое…потерял телефон и теперь, как ошалелый носится и ищет его. Вот кого надо было Машенькой назвать…

– Пересекались однажды, – отвечаю размыто. – Ничего интересного, – бросаю, стараясь чтобы прозвучало как можно более безразлично.

– Да? А по твоему лицу не скажешь.

– Что с моим лицом не так?

– Оно выражает крайнюю степень озабоченности, – ржет друг.

– Сам ты озабоченный, – бурчу.

А сам, против воли, снова оглядываюсь на Марту. Сейчас она улыбается. Что-то быстро строчит в своем телефоне, кусает губы и прячет улыбку. Ее глаза лихорадочно блестя. Я не вижу. Далеко. Но готов на что угодно поспорить, что это так. Снова думает и снова пишет.