Мартышка для чемпиона

Я вскидываю взгляд. Мы медленно прогуливаемся по небольшому парку. В прохладный мартовский вечер он преимущественно пустой и тихий. Редко где попадаются припозднившееся собачники.

– Да? Ты что-то спросил? Прости, я отвлеклась.

– Ерунда. Все хорошо? А то ты какая-то задумчивая, – смеется парень.

– Да, – останавливаюсь, – все классно. Просто я уже немного подмерзла и, честно говоря, устала. Эти ужасные каблуки совсем не предназначены для прогулок, – смеюсь, крепче прижимая к себе букет бедных подмороженных прогулкой хризантем. – Предлагаю продолжить в более светлое и теплое время дня.

– Конечно, я обеими руками за. Ты…

– Ты не мог бы вызвать мне такси?

– Без проблем. Да. Да, конечно, – лезет в карман пальто за телефоном Глеб. – Скажешь свой адрес? В приложение забью.

Говорю. Правда, не адрес собственного дома, что я, совсем что ли тупица? Мизерный процент вероятности того, что Глеб окажется маньяком извращенцем все-таки остается. Я называю адрес соседней многоэтажки. Сотню метров добегу, не сломаюсь. А насчет устала – чистая правда. Подушечки на ступнях уже неприятно гудят. Я с мысленным стоном уже предвкушаю тот момент, когда зайду домой и разуюсь.