Дочь тренера. Бой без правил

– Такой ты стал взрослый у нас, – продолжает мама. Я уже не слушаю. Отец, кстати, тоже. Ему позвонили, отошел. – Ну ладно, мой хороший, пока. Будь умницей, ладно?

– Угу.

– Оль, ему двадцать, а не пять, – встревает вернувшийся к нам отец. – Мэт, еще раз с днем рождения. До связи. Если что, набирай сам.

– Пока, – сбрасываю.

Хочется челюсть размять. Свело от постоянно натянутой улыбки. Люблю я их. Честно! Но на расстоянии.

Успокоив совесть, думаю, чем бы заняться. Вроде решил все, и вариантов остается два: домой спать или рвануть на игру, наказать кого-нибудь на большие бабки.

Выбираю второй вариант. Доезжаю до адреса. Ставлю машину во дворе, рядом с самым обычным жилым домом в спальнике. Прохожу через подворотню, сворачиваю к неприметной двери хрен знает какого века выпуска.

«Открывай» – пишу сообщение.

Прочитано. Жду.

Минут семь проходит, прежде чем знакомая рожа появляется в дверном проеме.

– Я рад, что ты передумал.

– Освободился раньше. Здарова, – жму руку мужику с точным соответствием имени его бизнесу.