Мой неласковый муж

Слушаю голос – и тоже ничего. Просто пусто, мимо, не туда. Не такой. Мой вообще не такой.

Внезапно глаз цепляется за крупную фигуру. За самым дальним столиком сидит мужчина. В черной толстовке и капюшоне.

Он один, рядом только чашка кофе. Точно эспрессо, я готовлю подобные посетителям в таких же чашках, а еще он смотрит на меня. Клянусь, я не знаю, как это понимаю, кожей словно это чувствую. Энергетически, ментально – как угодно.

Я совсем не вижу его лица. Только крупную фигуру, широкие плечи, костяшки рук.

Почему он скрывает лицо?

Наркоман, преступник, маньяк?

Да-да, Николь, почитай еще триллеров на ночь, ты можешь!

– Эй, малышка, ты с нами?

Чувствую пинок в бок от Миранды. В ее взгляде упрек: кажется, они с Даниэлем поняли, что мне неинтересно.

– Да, конечно, да.

Улыбаюсь, пытаюсь сгладить и даже узнать что-то у Даниэля. Он снова начинает свою песню про “настоящий отдых”, но я не слушаю.

Я поднимаю пытливый взгляд на тот же столик, чтобы увидеть, что он уже пуст.

Незнакомец ушел.

Чашка эспрессо так и осталась стоять на столе, а у меня появилось стойкое впечатление, что меня выследили.