Мой неласковый муж
Сжимаю ладони, ручка хрустит, но не ломается.
– Я сдала сессию, перевесила шторы в спальне, купила новый тостер и свечу – сойдет за изменения?
Бросаю взгляд на Кэрол, она уже привыкла к моим несмешным шуткам.
– Как твой сон, ты принимаешь таблетки?
Порываюсь сказать, что меня уже тошнит от них. Ладно.
– Конечно, принимаю, – вру, не знаю зачем, просто. Меня и правда от них тошнит. Не пью уже два месяца и чувствую себя лучше. На удивление.
Правда, у меня часто болит голова, словно тисками ее сжимают. Я спать не могу, но это другой вопрос.
– Я начала писать роман, – выпаливаю, мне надо с кем-то поделиться. Кто еще может служить свободными ушами, как не психолог, которому ты платишь практически всю свою стипендию (если бы не огромные счета на моей карте, фиг знает, откуда взявшиеся, я бы не была так успешна).
– Правда? О чем?
– Да так, ничего необычного. Про нелюбовь.
– Нелюбовь? А разве так бывает?
Фразы Кэрол спокойны, поза размеренная, и я поворачиваюсь на бок. Поджимаю под себя ноги.
– А разве нет? Почему любовь бывает, а нелюбовь нет?