Мой ненавистный пожарный

Я бросаю девушке укоризненный взгляд. Она фыркает, недовольная, что ее спалили за курением, и бросает бычок в мусорку. Выходит.

– Мира! Это ты забрала мой клатч? – Я подхожу к последней из закрытых кабинок. – Ты хочешь поговорить? Ну так выходи. – я толкаю дверь и убеждаюсь, что в туалете я осталась одна.

Вот же пакостница! Я направляюсь к выходу и дергаю дверцу. Напрасно. Она оказывается заперта.

– Мира! Это уже слишком! Открой! – кричу я.

Пока бьюсь в дверь, чувствую запах паленого. Из мусорки начинает беспощадно валить дым. Бычок!

И все бы ничего, но в этот туалет заставлен бесполезными декорациями, а ворох блестящей синтетической ткани, вспыхивает прямо у меня на глазах. Узенькое окно, возле которого стоит мусорка, как будто зовет пламя подняться до потолка.

Я бегу к раковине, набирая в ладони воду и по крупицам пытаюсь потушить хоть что-то. Вскоре, понимаю бесполезность этого занятия, а дым начинает распространяться по помещению.

Сигнализация срабатывает вовремя.

По крайней мере, так кажется мне.