Эффект бумеранга

Игорь курил. Я лет десять не видела у него в руке сигарет. Мы вместе бросили.

Он не сказал мне ни слова. Только указал на мою машину, которая стояла чуть в стороне, ближе к выезду.

– Так ведь нельзя, Игорь, – проговорила я сквозь слезы, надеясь достучаться до него.

– Нельзя, – согласился мой муж. – Я и не хотел, Кир. Ты меня вынуждаешь. Следующий раз просидишь не один час. Пожалуйста, прекрати… это все.

Он бросил сигарету в урну и ушел к своей машине.

Мне пришлось убраться ни с чем. Я плакала, пока ехала. Останавливалась на обочине, рыдала и снова ехала.

Казалось, если я буду плакать в машине чуть дольше, то просто умру.

В моей проклятой квартире было тихо и жутко, как в гробу. Я отвыкла от жизни в городской квартире.

Зажралась.

Тут Игорь прав. Я забыла, что когда-то жила в однушке с родителями, пропадала сутками, домой приходила ночевать. У меня была любовь, куча эмоций, приключений. Веселая молодость.

Даже во время суда Игоря я не страдала. Переживала, но будто знала, что у нас все будет хорошо.