Развод. Ты останешься моей

Потом темнота… Ватная, мягкая, теплая…

Открываю глаза, в уши врываются звуки хаоса – кто-то кричит, матерится.

Кто-то визжит.

Звон битой посуды. Что-то хрустит, ломается.

Я на миг в коридоре отключилась, стоя.

Хватаю ключи с вешалки и выбегаю в тонких туфлях.

На улице разошелся дождь, бархатные туфельки хоть и модного бренда с мировым именем, но промокают за секунду.

Клик-клик по брелку сигнализации, но открыть машину с первого раза не получается.

Реву.

– Мам, давай! – выдох сына касается затылка.

– Уйди… Паш, уйди. Вот сейчас, прошу, уйди…

– Поехали! Поехали отсюда. Я за руль сяду! – решительно басит сынок и открывает передо мной заднюю дверь.

Ему пятнадцать, прав нет, но он водить умеет. Я не должна его за руль пускать, но сейчас киваю и заползаю на заднее сиденье, как раненое животное, подвывая себе под нос.

Автоматические ворота распахиваются перед воротами навороченного джипа.

Из дома выскакивает муж, в рваной рубахе. За ним еще кто-то высыпает, дергает его назад.

– ЗО-О-ОЯ! – орет муж и… огребает кулаком по морде.