Я объявляю тебе войну

Мот хоть и симпатичный, но совсем не в моем вкусе.

– Меня ты уже злишь, Матвей.

– Какая прелесть, – глоток. Он вновь в сообщении. Усмехается. – У вас, у девушек, все зависит от цикла. Может, через неделю ты начнешь за мной бегать? Или тайно влюбишься? Что скажешь? Исхакова?

Жар бьет в лицо. «Зависит от цикла»? Типа сейчас я грымза, так говорят мои гормоны, а через время начну стрелять сердечками от любви?

Ну, знаешь ли, Градов! Это уже сексизм!

– Это, кстати, любимое шампанское моей мамы. Ты зря не пьешь, – вновь легкость в его тоне, а меня швыряет и разрывает от его двуличности?…

Непостоянства? Умением переключаться?

Соберись, Исхакова! Он просто опытный игрок.

– Я не пью в подозрительном обществе, – давлю интонацией.

– Я – подозрительное общество? – звучит как плевок. Смачный, от которого хочется самой же и извиниться. Как у него так получается?

Злость зреет с утроенной силой и скоро даст свои плоды. Я в этом уверена.

– Да. Тебя это удивляет?

– Конечно. Ни одна девушка еще не усомнилась в моей порядочности.