Отчим. Эта малышка (не) для меня

Сижу за столом, прямая, как палка, и внутренне содрогаюсь от настойчивого арабского взгляда. Молодой мужчина нагло раздевает меня, раскладывает на столе и… делает со мной всё, чего я так боюсь.

Инстинктивно жмусь к отчиму, чтобы он меня защитил.

– Все в порядке, Крис? – вздергивает бровь Белогорский, и я вдруг отчетливо осознаю, что страх, который я испытывала перед отчимом и в сравнение не идет с тем, что я ощущаю от близости восточного дикаря с дорогими часами на волосатой руке.

– Да-да. Можно мне отойти в дамскую комнату?

Я уже и не мыслю о побеге. Нет уж! Я лучше буду держаться ближе к отчиму, пока черноглазый не вернется в свою жаркую страну.

В уборной поправляю макияж и просто туплю возле зеркала. Возвращаться за стол не хочется, но Фоме Дмитриевичу может не понравиться мое долгое отсутствие. Выдыхаю несколько раз, без надобности поправляю распущенные по плечам волосы и выхожу за дверь.

Возвращаюсь на своё место и чувствую на себе три пары мужских глаз. Что-то произошло, когда меня не было. Они точно говорили обо мне. Но что именно? Почему мое сердце так дико колотится?