Отчим. Эта малышка (не) для меня

– Почему ты не ешь, Кристина? – спрашивает отчим, и я вздрагиваю от того, что он со мной неожиданно заговорил.

Буквально вчера мама весело щебетала за завтраком, подливая из кофейника своему будущему мужу кофе. На ее лице сияла улыбка. А сегодня в столовой царит гнетущая тишина.

– Нет аппетита.

– Поешь, девочка. Тебе понадобятся силы.

– Я хочу, чтобы мама нашлась. Она не могла сбежать сама, понимаете? – поднимаю на него полный надежды взгляд.

– Ты плохо знаешь свою мать, – отвечает он хмуро. – Уж поверь, я знаю, на что способна или не способна Розалия. Он сбежала, прихватив золото и драгоценности и еще кое-что из моего имущества. Твоя стерва-мать сейчас где-нибудь в Монако загорает на яхте под солнцем задницей кверху и смеется над тем, что обвела вокруг пальца Фому Белогорского, – отчим зло отбрасывает нож, которым резал омлет.

– Я не верю, – отвечаю тихо. – Она не могла.

– Хватит заступаться за нее. Неужели ты еще ничего не поняла, Крис?

– Что я должна понять? – моргаю ресницами. В носу щиплет, я едва сдерживаю слезы.