Люблю. Ненавижу

– Мне все равно, – отвечаю сухо, борясь с разрывающими меня на части эмоциями. Хочется встать и немедленно уйти, спрятаться, и одновременно хочется остаться, чтобы доказать самой себе, что я оставила историю с Ильей в прошлом, что я выше детских обид, что я сильнее…

– Не будь букой, – ворчит подруга немного обиженно. – Это просто волейбольный матч. Я же тебя не в серпентарий привела, в самом деле.

Я вздыхаю. Не хочется быть стервой, но если бы Вера только знала… На моем месте в серпентарий она отправилась бы с куда большей радостью.

– Сорри, я просто о своем думаю, – отвечаю, чтобы сгладить грубость.

Вера закатывает глаза и вновь обращает все свое внимание на площадку, туда, где Илья готовится подавать. Я на это смотреть не могу: закрываю глаза, шум на стадионе смолкает, а удар ладони о мяч звучит с особенной раскатистой глубиной.

“Еееее!” – кричат вокруг, потому что Илья, конечно, заколачивает подачу навылет прямо под заднюю линию. Кто бы сомневался. По рассказам Марины, он просто волейбольный монстр.