Мне тебя подарили

– Выбирай с умом, – снова прочитала мои мысли мама. – Тебе, возможно, от него рожать.

– Ну мам!

– Что? А от кого ещё? Что сделать, такова наша природа. Не рождаются у варрианок мальчики.

– Рождаются, – упрямо возразила я.

– Ну да. Один случай на тысячу. Поэтому у нас испокон веков были рабы. И долго ещё будут.

– По-хорошему договариваться не пробовали?

– Пробовали. Сама помнишь, что из этого вышло. Понаехала всякая мразь, от которых не то, что рожать, рядом сесть противно. Убийцы, грабители, просто ненормальные. Авантюристы самых худших мастей. Ну и потом из-за этого всего война была. Десятилетняя. Забыла?

И мать привычным жестом коснулась правой части головы. Страшные шрамы на ней были закрыты яркими татуировками.

Забыла. А ведь именно в той войне мать сражалась с захватчиками. Благодаря таким, как она, мы не были сейчас чьими-то бесправными рабынями, сохранили нашу планету, нашу культуру, науку, образ жизни. К сожалению, не обошлось без жертв. Мама, к примеру, выжила чудом и больше не могла иметь детей. Одна я у неё, можно сказать, ошибка юности. Она меня в семнадцать родила от кого-то из бабушкиных рабов.