Переполох в царстве Кощея, или Зимние забавы Василисы

В общем, я сидела и ржала, как тот конь, прямо на ковре. Стресс выходил таким образом. Только Кощею никто не рассказал о стрессе и способах избавления от него. А напрасно. Надо было бы.

Кощей соскочил с постели. Его пижама – серая рубаха до колен – болталась, как на вешалке. На полу в дальнем углу валялись пергаменты, а у кровати стоял горшок с каким-то синим мхом. Кощей нагнулся, протянул руку, схватил меня за запястье… И вскрикнул. Я тоже, впрочем, вскрикнула, да посильней него. Током нас так и шибануло! Нехилый разряд получился!

– Истинная, – ошалело пробормотал Кощей, разглядывая мою ладонь, где теперь краснел след в форме спирали. – Я дождался свою истинную. Боги…

Я дернула руку, но он не отпускал.

– Какая ещё «истинная»? Я тебе не артефакт! – фыркнула я, тыча пальцем в его грудную клетку, которая выпирала сквозь рубаху.

Кощей не реагировал. Он потянул меня на себя, поднимая с пола так резко, что у меня закружилась голова. Его руки, длинные и худые, обхватили мои плечи, тряхнули разок, будто проверяя, не марионетка ли я. Он внимательно вглядывался в мое лицо, словно боялся что-то там упустить.