Натиск

Безымянный не был дураком, но и не был гением, он был просто ещё одним парнем мирно живущим тут, и так наивно мечтающим о большем.

Он сидел на перилах моста проходящего над городским каналом, и рыбачил чтобы отвлечься. С самого утра всё пошло не так как хотелось, а так как было часто, и в какой-то мере даже – честно. Хотя в последнее время чаще обычного. К каждой годовщине смерти отца мама выходила из себя, не могла себя контролировать. Слезы и крики, удары и мольбы. Она винила его, он винил себя.

А рыбалка отвлекала от этих мыслей.

Вдалеке, за массивами насланных друг на друга жилых домов, был небольшой рынок, и каждый раз как ветер созывал с него звуки парень пытался уловить окончания слов, обрывки фраз и хоть маленькую частичку жизни других. Конечно всегда безуспешно, но это лучше того что было у него в голове.

Река замедлилась и помутнела. Отблески синего неба и желтого солнца провалились в радужный омут. Сначала немного, а потом… появилось странное тёмное пятнышко у берега похоже просто на грязь или помои. Но оно росло, росло медленно, но росло. Опоясало торчащий рогоз, пролегло под кувшинкой, потом, захватило и опадающую к глади иву.