Игра за линией поля

За пару месяцев, проведённых вдали от дома, Трэвис возмужал. Его взгляд стал холоднее, в нём появилась задумчивость. Этот взгляд обжигает. Он такой же острый, как бритва, после которой порезы заживают медленно, из-за которой рана кровоточит дольше, из-за которой боль сильнее. Он стал выше, шире, больше. На его скулах легкая щетина, прикосновение к которой наверняка царапает кожу. Мышцы на его руках напрягаются, когда он сжимает одну из деталей, стоит солнечным лучам упасть на них, как они начинают блестеть. Это заставляет меня переминаться с пятки на пятку. Лишь на мгновение позволяю воспоминаниям туманом застелить здравый рассудок и напомнить, каково это – быть в его руках.

Мгновение исчезает.

Парень перехватывает мой взгляд, и я не тороплюсь сделать вид, что со свистом считаю ворон.

Дёргаю бровью, в ответ Трэвис поднимает уголок губ в самодовольной усмешке. Он знает, что я смотрела на него и сейчас худшее, что можно делать – отпираться. Это не наша игра. И это не про меня. Я не собираюсь прятаться в углу, как овечка загнанная тигром. Я всегда встречаю его с готовностью противостоять.