Игра за линией поля

Стив кивает, приглашая меня занять местечко за ним. С удовольствием это сделаю.

– Одри… – снова начинает отец, но я уже отклоняюсь в сторону и кричу:

– До вечера, пап!

Я бегу к Стиву, оставляю поцелуй на щеке и забираю шлем, посмеиваясь над следом собственных губ на его коже. Он ненавидит это.

– Тфу, твою мать, – его лицо искажается от наигранного отвращения, но парень не спешит избавляться от помады. Моя метка остаётся почти как звезда во лбу.

Стив бросает взгляд за мое плечо и усмехается.

– Хочешь, чтобы он с цепи сорвался?

– Кто? Папа? Последний раз он принёс домой раненую птицу и залечивал её крыло. У него нимб над головой побольше, чем у Иисуса.

– Я не о нём.

Я фыркаю и надеваю шлем, принимая помощь Стива, длинные пальцы которого умело находят застежку и фиксируют её под подбородком.

Его глаза снова находят мои и проникают глубже, чем хотелось бы. Он наклоняется ближе, вторгаясь в моё пространство и понижает голос, будто нас кто-то услышит.

– Он на грани, Одри.

– Получается, месть удалась.