Проект Стокгольмский синдром

Я подбираю с пола портфель и пальто, мгновенно рванул из квартиры, которую мне временно предоставило правительство. Вместо того, чтобы завершить то злосчастное дело, из-за которого я был вынужден оставить Олю одну, теперь по уши погряз, выполняя поручения в шпионаже вышестоящих лиц, прикрываясь своей настоящей профессией – психиатра. То, что должно было для меня обозначить конец скрытой карьеры, на самом деле обернулось началом.

Оставив Диану, направился к машине, и сев за руль, буквально валюсь на него, опираясь лбом. В груди саднит, и девушка намеренно уколола за больное, прекрасно зная, что не получит от меня большего.

Когда я переступил эту грань, черт возьми? Зачем?

Я не устаю задавать эти вопросы сам себе, изнуряя душу. Завожу автомобиль, и не глядя в зеркала, надавил на газ, нарушая движение машин позади меня. А мне все равно, я разбит до предела. Живя уже долгое время в Америке, слился с толпой до неузнаваемости. Каждый день, как на повторе. И заглушая свою боль в баре, напротив своей квартире, понимаю умом, что лучше уже никогда не станет. Любая моя попытка капнуть глубже в расследовании исчезновения жены, тут же ускользает, как вода, смывая все следы. Превратившись в орудие, которое было необходимо для шпионажа, сам себя потерял, как и любовь, о которой так давно мечтал. Проезжая по загруженным улицам, в основном желтые машины такси создавали извечную проблему пробок, я погрузился в воспоминания. Мне кажется, что я все время упускаю ниточку, на что не обратил внимания. В мыслях вдруг вспыхивает образ Оли, танцующей в нашем доме в ее студии. Господи, как я хотел стать частью ее последнего танца, соединиться и поддержать, но, словно сама судьба решила иначе, посылая роковое испытание, которое теперь никогда не станет финальным.