Любовница моего отца

– Как сын? – вежливо интересуется он, невзначай выбив дыхание из моих легких. – Может быть, нужна помощь?

Не могу ответить, потому что в горле все пересохло, мечусь взглядом в поисках кружки с водой, благо стоит она, недопитая, в мойке, хватаю ее и делаю шумный глоток.

– Лада, что там у тебя происходит? – подозрительно спрашивает мужчина.

Нет, нет, нет. Только не это. Сглатываю сухость и закашливаюсь.

– Все нормально, – кряхчу в микрофон, – подавилась водой.

– Ты там поаккуратнее будь, – он замолкает на минуту, а я так и хочу сбросить вызов, нажать на красную кнопку и выбросить ко всем чертям этот гребанный гаджет, чтобы не слышать этот голос, от которого душа уходит в пятки, а в теле начинается ломка, и не понять, почему.

– Олег выедет за тобой через час, надеюсь, к этому времени ты будешь готова, – это последние слова, которые слышу из динамика, и следом короткие гудки.

Гад! В сердцах швыряю телефон на стол, он рикошетит и со всего маху ударяется о пол, разлетается на составляющие части.