Любовница моего отца

– Это я, – рявкаю в телефон, перебивая ее на полуслове дежурного приветствия.

– Да, Владислава Александровна, – растерянным голос отвечает она.

– Что за мероприятие сегодня назначено у Яковлева? – сразу перехожу к делу. Рассусоливать нет времени.

– Так, Владислава Александровна, – слышу, как она листает ежедневник, – у вас на сегодня кроме рядовых встреч ничего не запланировано.

– Узнай, что за мероприятие состоится в семь часов, на котором должны присутствовать директора.

Отключаю телефон.

Что он задумал? Раскидываю ворох костюмов и выуживаю из-под него вечернее платье. Оно не вычурно, но и не просто.

«Классика жанра», – печальная улыбка трогает губы.

Натягиваю платье. Застегиваю молнию сбоку. У меня нет ни одного платья, где бы молния была сзади или в любом другом месте, чтобы невозможно было справиться с ней одной. Подхожу к зеркалу и разглядываю свое отражение. Идеально подогнанный под мою фигуру наряд. У мастерицы золотые руки. Линяя талии и бедер юбки-карандаша подчеркивают мои округлости, что не позволяет мужскому взгляду оторваться от них. Знаю об этом наверняка.