Мой лучший учитель

– О чем вы хотели поговорить? – спросила я, наблюдая за тем, как Валентин Петрович медленно направляется ко мне. Чтобы не разговаривать, глядя на него снизу вверх, поднялась.

Но это не улучшило ситуации.

Он крался, как опасный и безжалостный хищник. Остановился в нескольких сантиметрах от меня так, что я могла ощущать цитрусовый аромат его парфюма и чувствовать тепло тела. Со стороны все наверняка казалось совершенно невинным: препод всего лишь беседует с провинившейся студенткой. Но его взгляд буквально прожигал насквозь. Пульс колотился у меня где-то в горле, а ноги будто налились свинцом и приросли к месту.

– Еще раз простите, что заснула на лекции, – повторилась я, надеясь, что извинений будет достаточно. – Этого больше не повторится.

– У тебя выдался тяжелый день, вернее, вечер, – согласился он. Но оставлять в покое явно не собирался. – Тебе не стоит работать в третьесортной забегаловке. Вообще не стоит работать, пока не закончишь учебу.

– Но нам с мамой нужны деньги… – не хотелось признаваться в этом, но пришлось. – Она… Мама сильно больна, ей нужна сложная операция по пересадке костного мозга. Нам обещал помочь один фонд, но этого недостаточно. Я вообще хотела уйти из института, но мама бы никогда не позволила.