(Не) мой папа

Хватается за мой ремень на брюках и начинает его истошно дергать, пытаясь расстегнуть пряжку.

– Достаточно! – с силой сжимаю тонкое запястье, прекрасно зная, что делаю больно.

– Ай, пусти! – шипит она, вырываясь. – Совсем сдурел.

– Не позорься.

– Я позорюсь? Я? Ты ко мне как к пустому месту относишься, даже оттрахать хорошенько не можешь, – замечает мою усмешку и зло добавляет, – или вернее сказать – не хочешь?

Демонстративно отпускаю ее руку.

– Что и требовалось доказать. Признавайся, у тебя другая баба появилась?

– Нет.

Перед глазами почему-то образ Женьки. Полжизни бы отдал, чтобы она посмотрела на меня как раньше: ласково и с огоньком. Но, увы, это невозможно.

– Что ты врешь, Орлов? – взрывается она. – А знаешь, что? Мне плевать! Я уже устала от такой скотской жизни! Устала от того, что ты относишься ко мне как к пустому месту. Тоже найду себе мужика и буду домой приходить только к ночи. Посмотрим, как тогда ты запоешь.

– Ты давно так делаешь, – меланхолично напоминаю ей и достаю кружку. Надо выпить чая, а еще лучше чего-нибудь покрепче, чтобы успокоить нервы, которые звенят, словно провода под напряжением. В вытягивании жил моя дорогая жена не знает себе равных – заводит с пол-оборота.