Босс моего мужа

Падая, песчинки не разбиваются.

Тимур оказывается прав: утром у меня не возникает проблем с тем, чтобы как-то объяснять свой уход мужу.

Когда я просыпаюсь, его уже нет.

Обычно я делаю ему кофе и завтрак, но, видимо, я слишком устала и не услышала, как он собирался. А он слишком торопился начать восстанавливать свое честное имя.

У меня много времени, но я не особо заморачиваюсь: выбираю синее закрытое платье, с длинными рукавами и без декольте. Пусть не думает, что я прячусь от его взгляда, – это осень, просто осень, и все.

Хотя от мыслей, куда и зачем я иду… к кому я иду… мне становится не по себе. Мягко говоря, не по себе, даже голова чуть кружится.

Горький кофе – мой единственный завтрак. Протолкнуть в себя что-то еще не смогу. Стою у окна, но то и дело бросаю взгляд на часы, которые словно застыли. Час… пятьдесят девять минут… сорок шесть… до моей новой жизни.

За полчаса до назначенного срока я выхожу из квартиры. Моя оранжевая Мазда приветливо сияет огнями, когда снимаю ее с сигнализации, – хорошо, что я выбрала этот цвет, яркий, живой, даже сейчас я будто подпитываюсь энергией.