Босс моего мужа

Можно подумать, мне трудно подняться. Беру ноутбук – тоненький, кажется новым, и, скорее всего, действительно так и есть. Перед тем как открыть его, скольжу по нему пальцами – не потому, что красивый или я не могу позволить себе такой же. Просто… это мой первый ноутбук для работы.

Я не вижу взгляда Тимура, но чувствую. Он прикипает к моим ладоням, когда я любовно вожу по черному корпусу.

Сжимаю пальцы и словно стряхиваю с себя его взгляд. Нет, он не покидает меня – лениво перемещается на мою шею.

И я не могу отвернуться, не могу уйти, не могу даже притвориться, что не понимаю, что он означает.

– Хочу предупредить, что вечером я должна быть дома, – говорю отстраненно, как будто речь идет по погоде.

– Зависит от того, как ты справишься, – невозмутимо отвечает Тимур. – График мне нужен сегодня, а ты еще даже ноутбук не открыла. Пока я склоняюсь к мысли, что ты хочешь со мной задержаться подольше.

Тяжело вздыхаю: конечно, для меня не новость, что у него сложный характер. Сложный и непонятный. Но спорить не решаюсь. Он прав, лучше заняться делом.