Босс моего мужа

Качнув головой, улыбаюсь – не могу удержаться. А потом мой взгляд соскальзывает в сторону, и…

Застываю, как и моя улыбка.

В проеме двери, прислонившись к косяку и скрестив на груди руки, стоит хозяин этого дома. Не знаю, как давно он стоит и что успел надумать себе, но взгляд его мне не нравится. Сегодня не нравится даже больше, чем вчера.

Он давит. И я почему-то чувствую себя так, будто и правда делаю что-то неприличное, а он меня за этим застал.

– Хотите кофе? – выпаливаю прежде, чем осознаю, кому предлагаю.

Он – хозяин дома, кофе его, ему вообще может не нравиться то, что я на его кухне. Неловкость сбивает Олег.

– Привет, Тимур. – Подойдя к нему, пожимает руку, садится за стол, кивает на меня. – А вы что, на «вы»?

– Мы только вчера познакомились, – поясняю ему и отворачиваюсь к турке, которая уже шипением требует внимания.

– А мы с тобой только сегодня, и что? – хмыкает Олег.

Переливаю кофе в чашку и нахожу другой аргумент:

– Еще разница в возрасте. Я всегда так обращаюсь к людям, которые значительно старше меня.