Босс моего мужа

Мужская рука задевает мое плечо, опускается ниже, будто позволяя себя рассмотреть, – загорелая, сильная, с заметно проступающими венами, создающими свой неповторимый рисунок. На запястье часы с черным циферблатом, а под ними как будто… какой-то узор?

Рассмотреть не выходит. Мужская рука уверенно подхватывает чашку со свежезаваренным кофе и удаляется.

Моим кофе, вернее… его.

Моего же здесь ничего нет.

Тимур не садится за стол. Остается стоять у столешницы, не очень активно общается с Олегом насчет какого-то строительного проекта. Кажется, в каком-то поселке планируют построить коттеджи, но меня это не сильно волнует. А то, что они заняты, хорошо, я спокойно варю себе еще кофе.

И даже успеваю сделать глоток, когда на кухню заходят Макс и Настя. Подруга довольной не выглядит. Или все еще играет роль пострадавшей, или ее бывший так и не захотел сменить статус.

Жаль. Они хорошо смотрятся вместе.

Да, кто бы тогда мог подумать, что я примеряю к другой мужчину, который станет мне мужем?