Три осколка луны

– Сюрприз!

Молодой человек медлил.

– Берите же!

– Отпустите меня, – готовый скончаться от страха, задушенно прохрипел Трофимыч. – Я никому не скажу!

– Ты деньги не получил, дурак, – отрезал Гордеев. – И еще могилу закапывать.

– Это… воск? – спросил Алексей, брезгливо держа на ладони переданный ему предмет.

– Вот именно, воск, – подтвердил Гордеев. – Руку я изуродовал, но голову не трону, она в своем роде – произведение искусства. И улика. Впрочем, то и другое мы заберем с собой. Не возражаете?

– Нет, – глухо отозвался Алексей.

Гордеев аккуратно положил одну руку на темечко, другой взял голову за подбородок.

– Думаю, тело – пластмассовый муляж: на все воска бы не хватило.

Он приподнял голову и, раскачивая ее, потянул на себя. Она не сразу, но соскользнула с железного штыря, уходившего в туловище. И вот тут Трофимыч не выдержал. Вряд ли понявший, в чем тут дело, и до того жадно следивший за процедурой расчленения тела, он вцепился руками в край могилы и молчком пополз наверх. Гордеев ухватил его за край потрепанной куртки, но Трофимыч, брыкаясь, возопил таким голосом, от которого услышавший его на кладбище ночью поседел бы в один момент.