Македонский

Я чувствовал нарастающую тревогу. Все это напоминало какой-то ритуал. В руках одного из стариков жрецов появился кинжал. Ведущий теленка дедок поглаживал животное против шерсти лезвием этого самого кинжала. Животное недовольно фыркало. Я заерзал на ложе, взгляд упал на постамент в центре зала, завешенный куском ткани и не так бросавшийся в глаза до того. Один из мальчишек подбежал к постаменту, сдернул с него чехол, открыл перед собравшейся публикой своеобразный алтарь. Я за сегодня успевший повидать столько, что вряд ли мог удивиться хоть чему-нибудь, все же нахмурился. На постаменте стоял тот ящик, в котором я пришел в себя не так давно. Ящик, с которого начался этот сыр-бор. Теперь стало понятно, что это гроб.

Гроб Александра Македонского.

Судьба останков и настоящее местонахождение неизвестно.

Я, выходит, очнулся в массивном деревянном гробу с причудливыми прорезями для рук. Внатуре воскрес.

Гроб спустили на пол. Старики в белоснежных кафтанах, украшенных бахромой, зачитали молитву.