Привет, моя аварийная

– Ммм? – сонно в трубку. – Арчи…

– Ничего мне не хочешь объяснить?

Тишина…

– Карина! – рявкаю я. – Ты не хочешь мне объяснить клинописи на своей тачке?

– Нет, – холодно. – Не хочу. Но будь любезен, приведи ее в порядок, Артур.

– Если я узнаю, Карина, что это ты как-то накосячила…

Молчит.

– Лучше скажи мне… сама.

– Что сказать?

– Какого черта Авария расписалась на твоей тачке?!

– Это же твоя жена, – с сарказмом, – Арчи. Спроси у нее сам. Ой… или сбежала? Говорят, ты ищешь ее уже не первую неделю. Скучаешь? Приезжай… согрею, расслаблю.

– Да пошла ты…

– Ах! Ну поищи еще. Как всё неустойчиво в этом мире, да, милый? А ты говорил, что ничто не может разрушить «вас». И уж «тем более такая, как» Я!

– Когда это я тебе такое говорил?

Я даже самому себе такого не говорил. Зачем проговаривать очевидное.

Смех. Злой и мстительный.

– За свой базар, Артур, иногда приходится отвечать. И платить. И я хочу, чтобы ты сглотнул свой базар.

– Сука.

– Отдыхай, мальчик.

– Чтобы твоей тачки здесь не было уже с утра. Иначе, отправлю этот металлолом на свалку.