Привет, моя аварийная

«Не доставлено.»

– Чего будешь делать?

– Не знаю… – пытаясь справиться с болезненным невыносимым нытьем в груди, отвечаю я, закрывая глаза. – У нас развод восьмого.

– Вот и поговорите.

– Она не придет туда сама, Гарик. Нас просто разведут, в присутствии ее адвоката.

– Может, хрен с ней? – жалобно смотрит на меня Кипиш. – Ты чего так расклеился, дружище? Это ж просто…

– Нет, не просто! Буду искать.

– Да, где?! Мы же везде переискали.

– Попробую попасть на аудиенцию к «бабуле».

– Да не скажет она тебе ничего! – отмахивается Тери.

– Мне и не надо. Попробую дернуть ее телефон. Найти там номер.

– Арчи, ты гонишь! – хватается за голову Гарик.

– Гарик, мне нужен парламентер, съезди со мной?

– Что я должен буду делать?

– Интеллигентно общаться с бабулей. Она у нас театралка, а ты единственный из нас кто…

Гарик из семьи актеров. Не родители, конечно. Но дед – актер, бабушка – режиссер…

– Завтра Новый год… потусовались бы… – ноет Кипиш.

– Новый год! – подрываюсь я. – Как я мог забыть. Карнавал!

– Карнавал? – непонимающе, хором.