Мои волки. Любовь истинная и нет

Гор резко поворачивает меня и вжимает спиной в свою грудь, твердую, покрытую густой светлой растительностью. Заставляет поднять ногу и держать на весу, пока внутри, в мокрой дырочке, с влажными звуками скользят пальцы, сразу два. Большой – массирует клитор, и я вою, рыдаю от удовольствия – спасибо сверхчувствительности волчиц, позволяющей кончать раз за разом. На пальцах, на члене, на языке. Снова и снова. До тех пор, пока альфа готов дарить наслаждение.

Голос сорван. Лицо мокрое от слез.

– Давай, – шепчет Гор и вжимается в мои ягодицы крепкой пульсирующей плотью. А я рву зубами подушку, содрогаясь и содрогаясь в долгом невыносимом оргазме.

– Хочешь еще?

Я опустошена, но любимый нависает надо мной, пышет жаром, пахнет возбуждением, и инстинкт, животный, древний, как мир, вопит: нельзя оставлять своего альфу неудовлетворенным.

Голова снова кружится. Мозги отключаются. Во рту разливается солоноватый вкус крови. Похоже, потерявшись в удовольствии, я прикусила нижнюю губу. Язык нащупывает кончики удлинившихся клыков, острых-острых.