Мои волки. Любовь истинная и нет

В шесть вечера я отодвигаю зеркальную дверцу шкафа-купе, и мои руки все еще трясутся, как у паралитика. Надо вернуть самообладание, перестать вести себя как испуганная девчонка. Секс втроем – наш общий обдуманный выбор. Меня ни к чему не принуждают. Почему же я чувствую себя так, словно еще немного – и начну разваливаться на части?

Снимаю с вешалки платье из струящегося атласа – эффектное, алое, такое, в котором женщина сразу бросается в глаза. На самом деле я не люблю красные оттенки. Они для горячих, страстных натур, я же такой только притворяюсь – хочу казаться роковой красоткой, достойной Гора.

Мой альфа – лакомая добыча, а на любой вечеринке полно тех, кто ищет статусного покровителя, волчиц, готовых вешаться на шею и раздвигать ноги по щелчку пальцев, если это пальцы достаточно богатого мужчины. Я должна выглядеть лучше них. Должна выглядеть так, чтобы при взгляде на меня у Гора набухало в штанах и даже мысли не возникало об измене. Поэтому я игнорирую любимые платья скромных фасонов и приглушенных оттенков. Поэтому рисую сексуальные стрелки на глазах и уделяю макияжу добрых сорок минут. А еще взгромождаюсь на ненавистные каблуки – острые высокие шпильки, от которых уже спустя два часа ноги станут нестерпимо болеть. Но это достойная плата за восхищенный взгляд, что я ловлю, выходя из комнаты.