Нулевое лето

– Пацаны, – примирительно вмешался в ситуацию Эрни, – давайте к игре. Удар по ногам получился, согласен, бейте пеналь, если хотите.

– А ты че, судья? – с вызовом выкрикнул кто-то из «шестидесятки».

Я решил поддержать Эрни в попытках всех примирить, тем более что он был прав (я действительно сыграл в ногу):

– Мой фол. Не успел за мячом. Ваш пенальти.

– А ты вообще кто такой? – спросил меня вратарь-огр без особого интереса. – Сами решим, че нам делать, без всяких залетных…

– Это наш пацан, – перебил его Макс, положив руку мне на плечо. – Короче, бьете пеналь или нет?

Еще пару секунд все молчали, а потом их вратарь взял мяч и пошел к точке, попутно бросив Максу:

– Ты сбавь обороты, дерзила. Нарвешься. Я тебя запомнил, не дай бог с пацанами встретим где-нибудь тут.

Макс уже открыл рот, чтобы что-то ответить, но Эрни поддел его локтем и вполголоса сказал:

– Хорош, нам еще проблем с ограми не хватало.

Пенальти Паша не вытащил, а больше забить до конца игры ни мы, ни они не смогли. Так и разошлись с первым за все время поражением команды нашего дома. Я чувствовал, что виноват: и в проигрыше, и в том, что у ребят теперь намечались какие-то проблемы (пусть и призрачные, и все это могло оказаться просто пустыми угрозами). Когда я по пути назад во двор неловко извинился за неудачный подкат, все стали наперебой говорить, чтоб я не брал все это в голову.