Яга Абыда

Не было страха, и любопытства не было. Только переступила с ноги на ногу, вздохнула про себя: холодно. Поскорей бы домой. Корке обещала сахарную маковую голову испечь – если не испечь, обидится. Но и Абыда обидится, если назад повернуть, к избе. Она сказала – вперёд, вперёд, и придёшь домой. Но как изба окажется впереди, если она – сзади?

Стоило об этом подумать, как пламя разошлось, и узкая тропка, присыпанная лунным осенним светом, потянула за собой над оврагом, как колдовской клубочек. Ярина сделала шаг, и огонь разошёлся шире. Сделала ещё – и пламя сомкнулось за её спиной. А впереди расступился лес, и деревья в нём были до самого неба, макушкой чиркали звёзды, а травы росли до плеч, белёсые в свете широкой луны. Ярина втянула странный запах, удивительный, незнакомый – ягод каких, что ли? – и осторожно пошла вперёд, будто по болоту, как учил Вумурт: легонько ступай. Проверяй сначала, потом наваливайся. Легонько, как пёрышко…

Из-за стволов выглядывали звери, и были это не медведи, не зайцы с Ближних Полян, не коровы, не козы с Абыдиных выпасов, не дымные волки, не кони Утра, Ночи и Дня. Незнакомые звери. Молчаливые. Чужие.