Яга Абыда

Кощей, скрипя плащом, поднялся, обошёл стол, наклонился на скрючившейся Абыдой.

– Поди выправится с годами?

– Давай, давай, – желчно пробормотала Яга. – Утешай. Тебе-то что. У тебя-то над душой Лес не стоит, не дышит. Ты-то не помрёшь через сто годков что с яблоком, что без. Тебе-то над преемниками не трястись!

– А что, поменялась бы со мной? – осторожно спросил Бессмертный, хоть и видел, что не в том настроении Абыда, чтобы смеяться. А всё-таки – вдруг ободрится.

Разозлилась. Ободрилась. Сдвинула брови, распрямила спину, стала похожа на себя прежнюю век назад. Отстранённо улыбнулась:

– Ладно. Кому что дано, кому что суждено.

Перебрала пальцами в воздухе, подзывая дощечку. Повела ногтем по дереву, и на жёлтой берёзовой коре зажглись белые буквы.

– На, – подвинула дощечку Кощею. – Мало ли со мной что будет – отдашь ей.

– Решилась, значит? – тревожно спросил Кощей. – Ну, правильно. Правильно.

– Мне твоё одобрение не нужно, – хмыкнула Яга. – Я ведь совета-то не просила.

Бессмертный умолк. Абыда посидела, раскуривая ветку смородины, пожевала дымный черенок. Задумчиво произнесла: