Седьмая руна

По мере того, как она говорила, Этьен хмурился все больше.

– Странно, что профессор Ле Шовен повел себя так, – заметил полисмаг. – Думаете, он замешан?

– В убийствах? – Франсуаза покачала головой. – Вряд ли, его мутит от одного вида крови.

– Что? – капитан Богарне не поверил собственным ушам. – Профессора-некроманта?

– Да, – Франсуаза весело кивнула. – Иначе зачем ему нанимать меня?

– По разным гм… причинам! – Этьен окинул ее выразительным взглядом.

Девушка вздохнула:

– Не без этого, конечно, но профессор держит себя в руках, в отличие от многих других.

– Он просто знает, кто ваши родители, и опасается гнева со стороны графа.

– Возможно, – Франсуаза понимала, что отрицать авторитет графа д’Эгре глупо. – Но ведь я пришла сюда не за тем, чтобы обсуждать свое происхождение!

– Верно, – Этьен все-таки взял в руки перо. – Как вы оказались ночью на кладбище у церкви святой Хельтруды?

– Пришла помолиться, – она улыбнулась и бросила лукавый взгляд из-под ресниц.

– Ночью?

Он начал записывать показания, надеясь, что боль в руке поможет отвлечься от очаровательных ямочек, появившихся на щеках девушки. Этьен изнывал от желания поцеловать их, коснуться ладонями белоснежной кожи, почувствовать сладость ее губ. Он провел рукой по лбу, делая вид, что откидывает волосы, а на самом деле стремясь прогнать пелену с глаз.