По доброй воле

На плечи давил труп Сына. На душу – вина.

Конечно, дело было не в легких иголках. Но почему-то мне казалось, что вселенная, наблюдающая за мной с недобрым прищуром и издевательской ухмылкой, бьет меня, пытаясь заставить упасть. Бросить все. Сдаться.

Я стискивал челюсти и упрямо шел вперед, удаляясь от брошенного на обочине автомобиля. Я погасил фары, и больше ничто не освещало мой путь. Он стал черным и беспросветным.

Лучше бы я сдох в том порту! Лучше бы я сдох, когда пуля снайпера вспорола кожу на моем лице, и оглушающая боль выбила сознание из тела! Лучше бы я сдох, рухнув на снег в ожидании второго выстрела!

Лучше бы чертов Паркер просто пристрелил меня. По крайней мере, сейчас не было бы так больно…

Дьявол, как же больно!

Пот градом струился по лицу, заливая воспаленные глаза, щекоча нос. Последние сто метров я тащился, борясь с дрожью во всем теле.

Я устал. Я вымотался. Я уже забыл, когда спал в последний раз!

Стоило Паркеру включить мой старый телефон и отправить на новый сообщение: «Я закончил в Бостоне, Хоуп нужна помощь в Портленде», я забыл про сон и покой и сорвался с места в то же мгновение. И отправился в путь. Недолгий, но трудный. Конечно, он уже не казался таким трудным, как последние несколько миль с телом, медленно, но верно обращавшимся в камень…