Фригидная для оборотня многоженца

Брат принимает коньяк. Делает глоток. Протягивает задумчиво:

– Красивая она… – вглядывается в утыканную дротиками фотографию. – Ладная…

– Тут не поспоришь, – усмехаюсь, скрыть горечь даже не пытаюсь. – Я бы предпочел хромую, косую, любую. Без разницы. Только не Вивьен – источник страданий нашего рода.

– Истинную не выбирают, Рэймонд, – устало пожимает плечами. – Мне тоже жаль, что я не могу забрать ее жизнь. Наказать по всей строгости. Как она того заслуживает.

Вальтер сжимает кулаки, стискивает зубы. Гнев помимо воли прорывается на поверхность. Брат давно живет с болью. Он сроднился с ней. Принял как родную. Но он не привык показывать слабость. Привык скрывать ярость. Не позволяя себе раскрыть степень своего отчаяния даже передо мной.

– Ошибка судьбы. Чудовищная. Непоправимая. Недопустимая, – сморю в холодные глаза истинной пары. Ненависть струится по жилам. Питает меня. – Но в данном случае, Вальтер, остается только принять факт – мы не можем отобрать у нее жизнь. Глупо спорить с судьбой. Но отныне все ее существование я подчиню расплате.