Простить нельзя помиловать

Это все предрассудки. Все его предчувствия – это старость и глупость.

– Я не знаю, товарищ подполковник. Может, съездить к ней на адрес?

– А чья это земля? – вдруг решил повредничать Звягин. – Наша? Нет?

Хромов назвал адрес Ивановой, и оказалось, что район в их юрисдикции. И хочешь не хочешь, а придется разбираться, если вдруг что.

– Ладно, поезжай, старлей. Я тоже туда подтянусь. Без меня к ней не суйся. Она баба тертая. Три года назад весь мозг мне выела своими выкрутасами.

– Так точно. Буду ждать у дома…

Дом был почти точной копией того, где накануне побывал Звягин. В таком же точно доме жила и Марина – выжившая жертва маньяка, убивающего женщин на остановках общественного транспорта. И двор был таким же уютным, в цветах и аккуратно подстриженных кустарниках. И почему-то именно тот факт, что все это было очень похоже – и дом, и двор, подпортило настроение Звягину еще сильнее.

– Добра не жди… – пробурчал он, выбираясь из своей машины на улицу.

Хромов сидел на скамейке у подъезда, в котором проживала Иванова. Странно, но скамейка была необитаема. Ни одной местной сплетницы, ни одной мамаши с коляской. И от этого тоже у него заныло в желудке.