Грех Захарова

– Подожди, я тоже оденусь, – разводит руками. В одних шортах спортивных стоит, на шее небольшое полотенце, волосы пытается высушить. – Я только из душа.

– Мне все равно. Лучше бы оттуда не вышел.

– Мир, – останавливается напротив, в синих глазах загораются опасные искорки. – Однажды твоя мечта сбудется. Я сдохну. Только… Интересно, тогда ты действительно будешь радоваться или слезы лить? – подмигивает.

Наклоняется настолько близко, что его горячее дыхание касается моих губ.

– От счастья прыгать буду! А еще бога умолять, чтобы ты в аду горел!

– Глупая, Мира, – поднимает руку, костяшками пальцев проводит по моей щеке. Я делаю шаг назад, но тяжелая ладонь моментально ложится на мой затылок, сжимает его, не дает сдвинуться с места. Второй рукой стягивает резинку с моих волос. Длинные светлые пряди падают на плечи. – Вот так гораздо лучше.

– Не тебе решать! – шиплю.

– Пока ты со мной, Мира, – проводит пальцем по шее, из-за я злюсь еще больше. Не на него, а на саму себя и свое тело. Потому что оно опять остро реагирует на его прикосновения. Я должна ненавидеть этого кретина. Что-либо чувствовать к нему – табу. Это просто невозможно! – Я решаю, что тебе делать. Что надевать и куда идти. Когда и с кем общаться. Все решаю я, Мира. Абсолютно все. Скажу не дышать – значит, и дышать не будешь. Ясно тебе?