Грех Захарова

Автомобиль останавливается у ресторана, где мы постоянно встречались с Тимуром. Я не покидаю салон, жду, когда дверь откроет мужчина и прорычит, чтобы я вышла. Пусть злится сколько влезет, но я не стану отступать. Ты упрямый козел, да, Тимур? Я – еще хуже. Сам задолбаешься в скором времени и будешь мечтать немедленно избавиться от меня.

– Приглашение нужно? – протягивает мне руку. Громко хмыкнув, игнорирую зависшую в воздухе ладонь, вылезаю из машины сама, поправляя при этом платье. – Упертая ведьма, – доносится ворчание Тимура.

Отлично. Я этого добивалась!

Мы молча заходим внутрь. Тимур крепко сжимает мою ладонь, практически тащит за собой, я же еле успеваю за его широкими шагами.

– О-о-о, Захаров. Какая приятная встреча, – мужчина лет сорока в строгом черном костюме, стоящий у лифта, смотрит прямо на нас.

– Здравствуй, Эдик, – Тимур отвечает ему.

Они пожимают друг другу руки. До меня не сразу доходит, что Захаров – это и есть Тимур. Я буквально в ступор впадаю. Замечательно. Ловлю себя на мысли, что за несколько месяцев, которые мы встречались с этим сукиным сыном, я даже не соизволила узнать его фамилию. Вот же дура!