Грех Захарова

Еле сглатываю. Сил нет что-либо сделать. Даже не пытаюсь оттолкнуть. Я сейчас как тряпичная кукла в его руках. Или как пластилин.

Тимур меня не отпускает, на кнопку нажимает в очередной раз, и лифт начинает двигаться.

– Мира! – слегка касается моей щеки. – Мирослава! Черт тебя дери!

ГЛАВА 10

Вроде двери распахиваются. Захаров подхватывает меня на руки и выводит из этого долбанного ящика. По позвоночнику течет пот, а руки холодные как лед. Я не в себе. Со школьных времен я избегаю этих лифтов.

– Все хорошо, – сглатываю. Глубокий вздох, медленный выдох. Несколько раз. – Отпусти меня. Тимур… Отпусти!

Он распахивает еще какую-то дверь, заходит внутрь и усаживает меня на диван. Возвращается и закрывает ее. Потираю переносицу, потом лицо. Передо мной стоит огромный стол и, что удивительно, уже накрытый. Чего тут только нет… Он что, действительно решил мой День рождения отметить? Ну больной же, разве нет? Лучше бы домой отпустил. Но… Что же будет тогда? Ведь ясно даже тупому, что Матвей это дело безнаказанным не оставит. Хотя… Брата я не боюсь. Почему-то пятой точкой чувствую: я его в один прекрасный день собственными руками прикончу.