Убить Слепакова

Пробираюсь на свое место, по пути задевая чужие стулья и наступая на чьи-то ноги. Ну да, я не Дюймовочка, я еще в первой фразе призналась, что бегемотогиппопотам. Однако главпродажник не в силах молча меня выносить.

– Что, Кузнецова, жопа все растет? Который год-то уже?

Бухгалтерши хихикают, офигеть как смешно. Если бы еще не каждый день все это повторялось… то я, может быть, могла бы потерпеть. Да что я говорю, я же и так вечно терплю. Однажды попыталась ему сказать, что это фэтшейминг, но получила в ответ такое выражение лица, что в дальнейшем в общении с ним старалась подбирать слова не сложнее, чем в букваре.

Пока отвлеклась на проблему повышения прироста моей задницы, не заметила Деда Мороза впереди. Пришлось еще и с ним столкнуться. Мироздание! Чем, блин, я тебя прогневила?

– Ты?.. – потрясенно шепчу я.

Эти глаза я узнаю из тысячи. Даже если вокруг них колпак Санты и борода Деда Мороза. Мало мне неприятностей сегодня, давайте уж добьем окончательно.

Мое последнее школьное лето. Мне семнадцать. Я отличница. Мастер спорта по шахматам. Президент школьного самоуправления. Член городского Совета лидеров. Думаю о себе как о перспективной личности, прочу сама себе великое будущее. У меня куча друзей и любящие родители. А еще я влюблена. Тайно. Он старше меня на год, уже окончил школу, но, как и я, работает в лагере помощником вожатого. Не в моем отряде, нет, я не настолько удачлива. Но когда мы все вместе идем встречать рассвет, он накрывает меня своим одеялом, видя, как я ежусь от холода. Тогда ли я обратила на него внимание? Может быть. Не помню. Я даже не знаю, что для него значило это одеяло, может, я все себе надумала, а он забыл на следующий день.