Мой наполовину

Я снова молчу. Как и мужчина. Рада, что он не задает вопросы. Он просто слушает меня и злится.

Я злюсь постоянно. Но этого не видно по моему лицу. Она внутри. Я накапливаю ее, а потом либо выплакиваю в душе под струями воды, либо проговариваю опять в душе.

– Иногда я виню маму во всем, что случилось, – внезапно делюсь мыслями, о которых никогда не говорила вслух.

Впервые за это время Олег реагирует и поднимает на меня свой взгляд, но позы не меняет.

– Я размышляю о том, что, если бы она мне не позвонила и я не остановилась. Быть может… может, я успела бы отойти от того проулка дальше. Знаю, что это глупо, и ругаю себя за эти мысли. А еще, я думаю, ведь в таком случае он мог схватить другую девушку. И я не желаю той другой, такой участи. Потому что это настолько страшно, что опускаешь руки и не хочешь больше ничего. И грязь с кожи и изнутри никак не отмывается. Даже если ты кажешься вполне нормальной.

Он кивает, дает понять, что услышал, что понял меня.

– Значит, твой сын… – он не договаривает, потому что я сразу подтверждаю его мысли.