Будешь моей

Спустя полчаса, выйдя в общий зал, замечаю знакомую фигуру и даже подхожу ближе. Но нет, и правда Асадов колошматит одного из участников турнира. Да так, что парень едва успевает блокировать удары.

– Дамир! – рявкаю от души. Тот, наконец, останавливается и оборачивается.

И такое у него выражение лица, что даже мне слегка не по себе. – Разговор есть, – добавляю уже тише.

Соперник вроде держится, но я замечаю облегчение у него на лице, когда Асадов покидает ринг. Идет за мной в кабинет, не говоря ни слова. И это хорошо. Не там же его отчитывать.

Только закрыв за ним дверь, спрашиваю:

– Это что, мать твою, было?

– Ты о чем? – смотрит исподлобья друг. – Мы спарринговались.

– Ты Коляна чуть ногами вперед не вынес! Совсем охерел? Или с катушек слетел?

– Что, боишься, шкурку попорчу пареньку твоему? – скалится он.

Тут до меня доходит – что дело дрянь. Если уж Дамира так накрыло, значит, пиздец. Что-то реально серьезное должно было случиться.

– Рассказывай, – требую я, указывая на кресло. – И живо.