О любви, которой не было

Янтарь встает в горле, и я отставляю пустой стакан, прижимая запястье к губам.

Андрей занимает свое место на стуле и снова простреливает меня взглядом карих глаз. Они такие же темные, как мое настроение.

– Че за баба? – спрашивает прямо.

Я испытываю потребность сжаться, обхватить себя руками, стать невидимкой.

– Блондинка какая-то. Невысокая. Стройная. С сиськами… Стрижка короткая. – опускаю глаза на кафель. Обхватываю плечи руками. Отворачиваюсь.

– Не знаешь ее?

Мотаю головой. Андрей молчит. Время идет. Я слышу, как стрелка отсчитывает тишину секундами. Смотрю на часы на стене и мысленно охаю.

Половина третьего ночи.

– Тебе на работу завтра? – чувствую себя неловко из-за того, что вынуждаю его не ложиться. Я наверняка внесла в его жизнь сумбур своим появлением. – Если ты не против, я могу лечь на диване, а завтра с утра меня уже не будет…

– Марика, не мороси, – осаживает меня, морщась. – Я соображаю, кто такая.

– Это так важно? – хмурюсь.

Андрей ведет уголком губ, будто размышляет над чем-то.