Стародуб. Том 1

– Конечно же, нет! – тут же ответил я.

– Ну, склонность к алкоголю у тебя имеется… ладно, – Сергей Ефимыч хлопнул по столу широкой жилистой ладонью. – У тебя есть еще почти сутки, сейчас даже полудня нет. Здесь тебе делать больше нечего, можешь заниматься, чем пожелаешь, – он даже улыбнулся.

– Только я ведь не могу пойти домой к себе, – посетовал я.

– Тут я тебе ни в чем не помогу. У меня лишней кровати нет. Если есть машина, можешь поспать в ней.

– Нет у меня машины, – продолжил я, но старик снова свел брови:

– Почему-то мне кажется, что ты попросту ноешь!

– Вовсе нет! – я встал, похлопал себя по карманам. – Но я ведь не взял с собой ни денег, ни документов! Я даже в гостиницу не заселюсь!

– Знаю, но помочь…

– Ефимыч, серьезно, – снова подал голос Вадим. – У парня ситуация!

– И что же, к себе его поселить? У тебя есть друзья? Знакомые? Родственники?

– Нет, – тихо ответил я.

– Я думал, что у писателей широкий круг общения, – пожал плечами Сергей Ефимыч. – Вадим, сделай еще кофе ему, будь так добр. А я пока подумаю, что сделать.