Стамбул-Москва. Я тебя не отпускал

– Это возмутительно!– кричу я вслух самой себе, чувствуя, как закипает кровь внутри, а в висках начинает яростно пульсировать. Разворачиваюсь на каблуках (ну, допустим, каблуков не было, были шлепки на ровной подошве, но все же я привстала на цыпочки…), тут же мечу, словно бы стрелами, взглядом в наглого козла, который стоит напротив и осмелился мне это сказать.

Я ему кто? Он вообще где?!

И это сервис пять звезд?!

Яростно подлетаю к мачо в белом поло и темно-синих шортах. Хочется в буквальном смысле надавать ему пощечин за то, что вот так на ровном месте просто взял и унизил меня перед другими туристами, мирно отдыхающими у бассейна.

– Ты что себе позволяешь, баран?!– начинаю злобно рычать на русском. Когда вижу, что его глаза округляются и он явно меня не понимает, раздраженно хмыкаю,– успел выучить только одну тупую фразу?! Местом работы не ошибся, кочегар?! Поворачиваюсь к сопровождающей меня менеджеру, трясясь от ярости и уже на английском выдаю,– немедленно отведите меня к начальству и сообщите мне имя… этого…